Clarice Lispector

É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer.

Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar.

De nada sei. Que se há de fazer com a verdade de que todo mundo é um pouco triste e um pouco só.

Sei que cada dia é um dia roubado da morte.

Sinto-me derrotada pela minha própria corruptibilidade. E vejo que sou intrinsecamente má.

Sou um mistério para mim.

Vagamente pensava de muito longe e sem palavras o seguinte: já que sou, o jeito é ser.

E só estou triste hoje porque estou cansada. No geral sou alegre.