Clarice Lispector

Essa noite – de ventania – sonhei um sonho tão gratificante. Era um menino de 14 anos e uma menina de 13 que corriam um atrás do outro, se escondendo atrás de árvores, e às gargalhadas, brincando. E eis que de repente eles param e mudos, graves, espantados se olham nos olhos: é que eles sabiam que um dia iriam amar.

Abro o jogo. Só não conto os fatos de minha vida: sou secreta por natureza.

É o mínimo que posso fazer de minha vida: aceitar consideravelmente o sacrifício da noite.

Vou-lhes contar um segredo: a vida é mortal.

Felicidade? Nunca vi palavra mais doida, inventada pelas nordestinas que andam por aí aos montes.

Tudo no mundo começou com um sim. Uma molécula disse sim a outra molécula e nasceu a vida. Mas antes da pré-história havia a pré-história da pré-história e havia o nunca e havia o sim. Sempre houve. Não sei o quê, mas sei que o universo jamais começou.

... e descobri que não tenho um dia a dia. É uma vida a vida. E que a vida é sobrenatural.

Ter nascido me estragou a saúde.