Vitor Hugo Medeiros

A nuvem voa E não é à toa Que tudo isto roda Numa boa. Numa má, O tempo que vá E eu fiquei, E atrasei-me Por cá. Numa nuvem, Eu irei. E não é à toa Que tudo isto roda Para que numa boa E numa má A ignorância não permanecerá. Todavia, o tempo, É coisa rara. É um ferimento, Que não sara.

Perco o sentido do tempo, Tempo este moribundo. Com a felicidade já me contento, Todo o resto é ruído do fundo. Com muita audição, De quem este sentido tem. Já senti o coração, Entrou a dez saiu a cem.