Moacir LuÌs Araldi

Exilados os dias: - Self da vida sem lume. Paisagem atroz, cheiro de pólvora mata o ar. Mundo órfão. Dormem as borboletas. Pedras endurecem o tom e as areias desmaiam o chão. Gotículas de silêncio. O vento pouco tem para balançar. Aroma de chuva ausente, o vaso vazio, sedento de sementes.

Brilho Onde tem brilho nasce uma vida cresce a poesia de versos e sabor. Onde tem brilho as mãos se entrelaçam os olhares se cruzam os sorrisos florescem. Onde tem brilho os passos são ritmados a direção é conjugada as pessoas são amadas. Onde tem brilho nasce uma flor. o sol se controla pra que vença o amor.

⁠Seja via só de passagem. Não plante futuros entre as pedras, nem abane adeuses em cais, em momentos sombrios. Melhor ouvirmos o vento declamar redemoinho-de-poesias que enchem de alegrias, mesmo que fúteis e vazias. Sem medo de decepções, mantendo o sonho bem vivo e a felicidade em nossas mãos.

⁠Foi o último sol. depois, o inverno chegou. A brisa cobriu a vida. Nada mais era visível e o que se via não nos via. O branco foi cobrindo os olhos fechados. Silenciados. E os sonhos dormiram eternamente.

Antes deste momento fica a história. A vida é o que segue.

A vida é o único livro em que o autor não decide o final.

Divido meu dia em 24 gotinhas de uma hora. Cada uma que seca é um pouco de vida que vai embora.

Sejamos perguntas, nada precisa ser respondido nesta vida.