Miguel Torga

Bucólica A vida é feita de nadas; De grandes serras paradas À espera de movimento; De searas onduladas Pelo vento; De casas de moradia Caiadas e com sinais De ninhos que outrora havia Nos beirais; De poeira; De ver esta maravilha: Meu Pai a erguer uma videira Como uma Mãe que faz a trança à filha.

Livre não sou, que nem a própria vida Mo consente. Mas a minha aguerrida Teimosia É quebrar dia a dia Um grilhão da corrente. Livre não sou, mas quero a liberdade. Trago-a dentro de mim como um destino. E vão lá desdizer o sonho do menino Que se afogou e flutua Entre nenúfares de serenidade Depois de ter a lua!

⁠Nada! Horas e horas neste ponto morto Onde caiu agora a minha vida... Nem um desejo, ao menos! Só instintos pequenos: Apetite de cama e de comida! Nem sequer ler um livro Ou conversar comigo, discutir... Nada! Neutro, morno, a dormir Com a carne acordada.

(...) tinham-me feito descobrir uma riqueza inédita: a solidão rodeada de livros.

Só havia três coisas sagradas na vida: a infância, o amor e a doença. Tudo se podia atraiçoar no mundo, menos uma criança, o ser que nos ama e um enfermo. Em todos esses casos a pessoa está indefesa.