Mario Quintana

Se nunca nasceste de ti mesmo, dolorosamente, na concepção de um poema... estás enganado: para os poetas não existe parto sem dor.

INSCRIÇÃO PARA UMA LAREIRA Em meio aos toros que desabam, cantemos a canção das chamas.

O que acontece com as crianças Aprendi a escrever lendo, da mesma forma que se aprende a falar ouvindo. Naturalmente, quase sem querer, numa espécie de método subliminar. Em meus tempos de criança, era aquela encantação. Lia-se continuamente e avidamente um mundaréu de historia (e não estórias) principalmente as do Tico-tico. Mas lia-se corrido, isto é, frase após frase, do princípio ao fim. Ora, as crianças de hoje não se acostumam a ler corretamente, porque apenas olham as figuras dessas histórias em quadrinhos, cujo “texto” se limita a simples frases interjeitivas e assim mesmo muita vez incorretas. No fundo, uma fraseologia de guinchos e uivos, uma subliteratura de homem das cavernas. Exagerei? Bem feito! Mas se as crianças, coitadas, nunca adquiriram o hábito da leitura, como saberão um dia escrever?

Ah, sim, a velha poesia... Poesia, a minha velha amiga... eu entrego-lhe tudo a que os outros não dão importância nenhuma... a saber: o silêncio dos velhos corredores uma esquina uma lua (porque há muitas, muitas luas...) o primeiro olhar daquela primeira namorada que ainda ilumina, ó alma, como uma tênue luz de lamparina, a tua câmara de horrores. E os grilos? Não estão ouvindo lá fora, os grilos? Sim, os grilos... Os grilos são os poetas mortos. Entrego-lhes grilos aos milhões um lápis verde um retrato amarelecido um velho ovo de costura os teus pecados as reivindicações as explicações - menos o dar de ombros e os risos contidos mas todas as lágrimas que o orgulho estancou na fonte as explosões de cólera o ranger de dentes as alegrias agudas até o grito a dança dos ossos... Pois bem, às vezes de tudo quanto lhe entrego, a Poesia faz uma coisa que parece que nada tem a ver com os ingredientes mas que tem por isso mesmo um sabor total: eternamente esse gosto de nunca e de sempre.

No começo eu era só certezas. No meio eu era só dúvidas. Agora é o final e eu só duvido.

Parece um sonho Parece um sonho que ela tenha morrido! diziam todos... Sua viva imagem, tinha carne!... E ouvia-se, na aragem, passar o frêmito do seu vestido... E era como se ela houvesse partido e logo fosse regressar de viagem... - até que em nosso coração dorido a Dor cravava o seu punhal selvagem! Mas tua imagem, nosso amor, é agora menos dos olhos, mais do coração. Nossa saudade te sorri: não chora... Mais perto estás de Deus, como um anjo querido. E ao relembrar-te a gente diz, então: Parece um sonho que ela tenha vivido!

Por que os casais brigam? Minha esposa sentou-se no sofá, junto a mim, enquanto eu passava pelos canais. Ela perguntou, “O que tem na TV?“ Eu disse, “Poeira. “ Aí então, a briga começou...

Que a força que rege seu ser não se enfraqueça diante dos problemas. Que os sonhos não alcançados sirvam de estímulos na realização de outros. Que as dificuldades encontradas fortaleçam sua fé. Que seu sorriso alimente sua alma quando os dias amanhecerem cinzas. Que sua paz, equilíbrio e serenidade tornem seu caminho cada vez mais florido e feliz.