Deborah Levy

Ela não era poeta. Ela era um poema.

Escrevo sobre tudo o que é insano, triste, mau e belo.

Confesso que muitas vezes me perco em todas as dimensões do tempo, que o passado às vezes parece mais próximo que o presente e muitas vezes temo que o futuro já tenha acontecido.

Por mais que eu tente fazer o passado ficar quieto e se comportar, ele se move e murmura comigo todos os dias.

Naquela primavera em que a vida era muito dura e eu estava em guerra com o meu destino e não conseguia ver para onde havia de ir, chorava sobretudo nas escadas rolantes das estações de comboio.